Chapitre 1 : La tache sur la chemise
La cafétéria du lycée Oak Creek empestait l’eau de Javel et la pizza bon marché. C’était l’endroit le plus bruyant du monde, un véritable vacarme, celui de cinq cents adolescents qui hurlaient pour se faire entendre.
J’étais assis à la « table fantôme », dans le coin. C’est comme ça que je l’appelais. C’est là qu’on s’assoit quand on veut passer inaperçu. Je m’appelle Leo. J’ai dix-sept ans, je suis maigrelet et j’ai changé six fois de lycée ces huit dernières années. Être le nouveau, c’est mon quotidien.
J’essayais tranquillement de manger mes spaghettis tièdes quand une ombre s’est projetée sur mon plateau.
« Jolie chemise, crevette. »
Je n’ai pas levé les yeux. Je reconnaissais la voix. Brock « Le Tank » Miller. Terminale. Capitaine de l’équipe de lutte. Il avait un cou aussi épais qu’une souche et un ego à l’avenant.
« Laisse-moi tranquille, Brock », ai-je marmonné en serrant ma fourchette.
« Je ne t’entends pas », lança Brock d’un ton méprisant en se penchant vers moi. Ses copains ricanèrent derrière lui. « J’ai dit : jolie chemise. Mais elle est un peu… simple. »
Avant que je puisse réagir, Brock renversa son plateau.
Une montagne de spaghettis froids et gras, nappés de sauce tomate, glissa de son assiette en plastique et atterrit directement sur ma tête. La sauce me dégoulina sur le visage et imbiba le col blanc de ma chemise.
La cafétéria resta silencieuse une seconde. Puis, un éclat de rire général s’éleva.
Ce n’était pas juste des rires étouffés. C’était un véritable rugissement. Les téléphones se mirent à courir les balles. Les flashs crépitaient. J’étais le mème viral du lendemain.
J’essuyai la sauce de mes yeux. Je sentis la chaleur monter en moi – pas de la gêne. De la rage. Une rage pure et brûlante. J’avais passé ma vie à me faire discret, à suivre les règles, à être le « bon fils de soldat ».
Et où est-ce que ça m’a mené ? Couvert de pâtes, un type en blouson universitaire, un vrai Néandertalien, me riait au nez.
« Tiens bon, Leo. » La voix de mon père résonnait dans ma tête. « Un Vance ne recule jamais. »
Je me suis levé. Je tremblais, mais pas de peur.
« Excuse-toi », ai-je dit. Ma voix s’est brisée, mais je l’ai dit.
Brock a cessé de rire. Il a regardé ses amis, un sourire cruel se dessinant sur son visage. « Et alors ? Tu vas pleurer dans les bras de ta maman ? »
Je n’ai pas réfléchi. J’ai agi instinctivement. J’ai attrapé ma lourde gourde en métal et je l’ai brandie.
Chapitre 2 : La Contre-attaque
J’ai touché ma cible. La gourde a heurté l’épaule de Brock avec un bruit sourd.
Ce n’était pas un coup fatal. Il avait à peine une égratignure. Mais la surprise sur son visage en valait la peine. La cafétéria a retenu son souffle. Le gamin fantôme venait de frapper le roi.
« Espèce de petit rat », a grogné Brock.
Il m’a poussé. Brutalement. J’ai été projeté en arrière, j’ai trébuché sur le banc et je me suis écrasé sur le lino dans un fracas assourdissant. Mes lunettes ont volé au loin.
Je me suis relevé en hâte, les poings levés comme dans les films de boxe. Mais ce n’était pas un film. Brock mesurait 1,88 m et était entraîné pour faire mal.
Il a foncé sur moi. J’ai essayé d’esquiver, mais il m’a touché avec un crochet du droit dans les côtes. L’air m’a quitté les poumons dans un sifflement douloureux. Je me suis plié en deux. Il m’a attrapé la nuque et m’a fracassé le visage contre la table.
« Reste. À terre. » a sifflé Brock en enfonçant ma joue dans les restes de purée. « Reste à ta place, déchet. »
La foule scandait maintenant : « BATTEZ-VOUS ! BATTEZ-VOUS ! BATTEZ-VOUS ! »
Je me suis débattu, essayant de lui donner des coups de pied dans les tibias, mais il était trop lourd. J’étais immobilisé. Humilié. Vaincu. Encore une fois.
« Ça suffit ! » cria un professeur de l’autre côté de la classe, mais il était trop loin pour l’arrêter.
Brock leva le poing pour me donner un coup de grâce derrière la tête. Je fermai les yeux très fort, me préparant à l’impact.
BAM !
Les portes doubles de la cafétéria ne s’ouvrirent pas simplement. Elles furent défoncées.
Le bruit fut si fort qu’il couvrit les chants comme un coup de feu.
La classe entière se figea. Brock s’arrêta, le poing suspendu dans les airs. Nous regardâmes tous vers l’entrée.
Debout là, baigné par la vive lumière du soleil qui filtrait du couloir, se tenait un homme en grande tenue. Le colonel Marcus Vance. Mon père.
Il n’était pas seul.
Vingt hommes l’entouraient. Ce n’étaient pas des agents de sécurité de l’école. Ce n’étaient pas des policiers du quartier.
Ils portaient un équipement tactique. Des treillis noirs. Des bérets. Des bottes de combat. Leurs mouvements étaient d’une synchronisation terrifiante. Ils ne marchaient pas ; Ils entrèrent dans la pièce, se dispersèrent et sécurisèrent le périmètre en quelques secondes.
Les rires s’éteignirent instantanément. Les téléphones furent baissés. L’air de la pièce se refroidit de dix degrés.
Mon père retira ses lunettes de soleil. Ses yeux étaient glacés. Il ne me regarda pas. Il fixa Brock droit dans les yeux.
« Je crois, dit mon père d’une voix basse mais qui résonna dans toute la pièce, que tu tiens mon fils dans tes bras. »
Brock relâcha son emprise sur mon cou. Pour la première fois de sa vie, le Tank parut terrifié.
Chapitre 3 : La Formation
On aurait pu entendre une mouche voler. Vraiment. Cinq cents enfants qui, dix secondes auparavant, hurlaient à la mort, étaient maintenant plongés dans un silence absolu.
Le seul bruit était le martèlement régulier de vingt paires de bottes de combat foulant le lino.
Mon père avança droit dans l’allée centrale. Il ne se pressait pas. Il marchait avec le calme terrifiant d’un commandant de bataillon. La foule d’étudiants s’écarta sur son passage. Des jeunes se précipitaient sur les bancs pour ne pas le croiser.
Brock recula d’un pas, les mains tremblantes. Il me regarda, puis regarda la foule.
